Foto Tony Krier, Photothèque de la Ville de Luxembourg

Bei der Barrière huet d’Barrièresfra, d’Madame Braun, et besonnesch gutt mat ons gemengt a jiddwerengem eng grouss Tut Fuesendsbréidercher an den Aarm gedréckt. Si hat onst Lidd: „ Hei sinn déi Hämmerjongen, si kommen hir gesprongen, si heesche Fuesendsbréidercher, ee Pond, zwee Pond …“ wuertwiertlech geholl. O jeminee, wat war ech domadder gehäit; de ganzen Owend um laangen Tour dee Pak musse matschleefen! Hei koum jo net mäi grousse Koseng Odems Jos, mam dräiriedrege Vëlo mam Broutkuerf virdrop laanscht. Hien huet amplaz vun engem anere Koseng Theisens Josy – deem säi Papp Hary Theisen Bäcker zu Bouneweg war – de Brouttour um Cents fir en Drénkgeld gemaach. Ech hunn hien ugebiedelt, sech dach menge Fuesendsbréidercher ze erbaarmen. Ech hu mech wéi den Hans im Glück gefillt an him villmools Merci gesot, wéi hien d’Tut bei déi laang Fënnefpënneger an de Kuerf gestach huet. Hien huet wierklech net onglécklech doriwwer geschéngt ze sinn. Allebéid ware mir frou iwwer dee gudden Handel.

Wéi mir de Baueschbierg, de Schlittebierg erop gaange sinn, koum nom Haus „a Bruchs“ (hire Fils, de Robert Bruch, hat ech spéider als Klasseprofesser am Lycée) déi éischt Prüfung. De Café „a Bauesch“ hu mir ni vu banne gesinn, eng komplett friem Welt fir mech. Déi grouss Kosengen hu kommedéiert: „Déi Kleng vir!“ Nom Sange vum Léiwer Härgottsblieschen sollt ech mat dem Berri an der Hand bei d’Gäscht am schummelege Liicht an niwweleger Tubaksatmosphär heesche goen. Do géif et Mënz! Ech war ganz genéiert, fir bei deene bruckege Gesellen, déi do ronderëm d’Dëscher mat hirem Humpe souzen, d’Kap opzehalen; mä et huet musse sinn.

Um Cents ass et vun Haus zu Haus weider gaang. Et gouf schonn däischter. Ëmmer déi selwecht Geschicht: duerch de Virgäertche bei d’Viischtdir, do d’Liichtebengelcher ugefaangen, geschellt an eréischt wann d’Dir opgaangen ass, hu mer gesongen:

Léiwer Hergottsblieschen, gëtt ons Speck an Ierbessen, ee Pond, zwee Pond, dat anert Joer da gitt der gesond, da gitt der gesond, loosst déi jonk Leit liewen an déi al Leit stierwen, kommt der net bal, eis Féiss ginn ons kal, kommt der net gläich, da gi mer op d’Schläich, kommt der net gewëss, da kritt der e Schouss voll Nëss.

Da krut jiddwereen eng bis dräi Kamellen an oft och nach e puer Su an de Säckelchen. Merci, bis dat anert Joer a vive bei d’nächst Haus.

Bei Wagnesch duerfte mer an déi waarm Stuff sange goen. Dann huet hire lëschtege Papp ganz ordinär matgesongen: „… da kritt der eng ferm op d’Schnëss!“ Dat lescht Haus um Cents war beim Dokter Knaff. Seng Villa louch an engem groussen däischtere Park. Virun der Paart an der laanger Mauer ronderëm d’Haus hu mer geschellt an ech hu gehofft, déi géif net opgemaach, well hannendrun hu rosen Honn grujeleg gebillt.

Am Kéibierg, eigentlech scho Grënnesche Bezierk, waren déi dräi lescht Wiertschaften, an Zeutzius, a Bisdorffs a beim Hubert, e frëndleche Wiert mat engem klenge Bauerebetrib, wou mer am Summer schweesswaarm fir eng Limonad d’Hee op der Genn getrëppelt hunn, dat mat dem Heebléiser erop geblose gouf. Hei hätte mir haut net gären déi Grënnesch Liichteband begéint, wat wuel net ouni Sträit ausgaange wär.

Duerch den Äppelwee goung et dann zréck op heem zou. An der waarmer Stouff vun onse grousse Kosengen gouf de Boz gedeelt. Mir Kleng krute Kamellen an déi Grouss d’Mënz. Mir waren dees zefridden a frou fir mat dem Neelchen an den Hänn a Féiss endlech heem ze kommen an do gläich déi erkaalte Glidder a kaalt Waasser ze strecken. Et war iewer schéin, a mir hunn net dru geduecht, d’nächst Joer net méi liichten ze goen.

Noch bis nach dem 1. Weltkrieg war es die einzige Trinkwasserstelle für die wenigen Anwohner, wie Gärtner Schosseler, Bauer Jeck, meinen Großvater, Wollweber Dumont sowie Bahnwärter Ewen im Baueschbierg.

Pierre Dumont-Gudendorf, Erbauer des isoliert gelegenen Hauses im Äppelwee (1911) Foto: Ferdy Dumont

Mein Großvater trug noch bis zum kommunalen Trinkwasseranschluss das Wasser  mit zwei randvollen Eimern am  Joch nach Hause.

An der offenen Waschbrunnenanlage mit zwei steinumgrenzten Wasserbecken hatte noch meine Großmutter die Wäsche gebleuelt. Damals gab es abseits der Quelle am Wegesrand noch einen halbrunden, mit  Mauerwerk eingefassten Teich, der auch im Kadasterplan um 1860 eingezeichnet ist.

Die Wasserleitung  kam erst um 1920, ausgenommen für einen späteren, weiter entfernt gelegenen Neubau, „A Spritzesch“ genannt. Noch während dem 2. Weltkrieg pendelte dessen Bewohner,  der Großvater von Familie Stein – wir nannten ihn „Waasser-Lutti“ – bei jedem Wetter, tagein, tagaus, zum kilometerweit entlegenen Brunnen. Dieser greise Mann mit wetterverbrämten Gesicht und grauem Stoppelbart war für uns eine alltägliche Erscheinung. Sein Gang unterm Joch leicht vornüber gebeugt, vom schweren Los des  ewigen Wasserholens geprägt, wies ihn als duldsamen Lastschlepper aus. Als gewissenhafter Wasserträger, schweigsam in sich gekehrt, den Blick fest auf die Straße geheftet, trippelte er gemessenen Schrittes, stoisch mit wankellosem Gang seinen Weg, wohl darauf bedacht keinen Tropfen aus den randvoll gefüllten Eimern zu verschütten. Seine stummen, nachtwandlerischen Pendelgänge unterbrachen achtlos unsere lauten, hitzigen Straßenspiele. Nur einmal erregte unsere Straßenmalerei seine Aufmerksamkeit, als er – das enge Gesichtsfeld seiner Umweltwahrnehmung verlassend – stehen blieb und interessiert unsere Kritzeleien betrachtete. Wollte er sich vergewissern, ob er nicht vielleicht das Ziel unseres Spottes war, wir nicht Ulk mit ihm trieben? Sein altes Hütchen zurechtrückend, setzte er dann unbewegt seinen gewohnten Gang wieder fort.

Ferdy Dumont (stehend) mit seinen Brüdern in den 30er Jahren am Fetschebuer

Der Fetschebuer in den 50er Jahren

Nur selten gingen wir auf dem Schulweg an der Quelle vorbei, ohne einen Schluck Wasser zu trinken und, wenn welche da waren, an den Pfützen am Wegesrand Kaulquappen zu fangen. In der sommerlichen Abenddämmerung läuteten die geheimnisvollen Unken, die wir aber niemals zu Gesicht bekamen. Das an heißen Sommertagen köstliche Wasser war eine willkommene Wegeslabung. Erst im dritten Schuljahr lernten wir, am Felsen hoch zu klettern, um an der Rohröffnung zu trinken.

Wenn ich als Kind in einsamen, fieberkranken Nächten aufwachte und mich ein heißer Durst quälte, stellte ich mir lebhaft vor, rittlings auf dem Ausflussrohr des Brunnens zu sitzen und  aus der flachen Hand das kühle, heißbegehrte Nass in tiefen, begierigen Zügen, lustvoll zu schlürfen.

Rücksichtslos benahmen wir uns zuweilen mit dem verlässlich fließenden Wasserstrahl, indem wir das Ausflussrohr mit Grassoden verstopften. Nicht ohne Gewissensbisse und Befürchtungen über mögliche Schäden an der Quelle, feierten wir später die Entfesselung der gestauten Naturkräfte: Vom Graspfropfen entledigt, stürzte die im Berginnern gestaute Wassermasse als ungestümer Wasserschwall in voller Rohrstärke, minutenlang in hohem Bogen übers  Becken hinaus.

Ein anderes Eingreifen in Naturabläufe bescherte uns heimlichen Erfolg. Auf dem Schulweg im Äppelwee, zwischen Jeckshof und Fetschebuer, führte ein Wassergraben bei Schneeschmelze viel Wasser, das unter der Straße zum Hammertälchen abgeführt wurde. Wenn nun das Einlaufgitter leicht durch zu viel Schlamm verstopfte, bildete sich auf der Straße manchmal ein kleiner See, der nicht ohne wasserfeste Stiefel zu durchqueren war. Ein Glücksfall: ein schulfreier Morgen war angesagt! Uns Buben fiel bald ein, bereits im Winter Vorsorge zu treffen, damit bei Winterende eine Überschwemmung vorprogrammiert wäre, indem wir mit Schneerollen den Einlauf verstopften. Prompt stellte sich im Frühjahr der gewünschte Erfolg ein.

Im Vordergrund, der Ort der Überschwemmung

Wéi ech 1947 – ech war 14 Joer al – um Späicher onsem ale verstëbste Filmprojekter „Pathé Baby“ mat Handkuerbel erëm begéint sinn, huet dat mech u meng éischt Kinoserliefnesser erënnert. Dat war virum Krich, wann am Wanter mäi Papp doheem owes an der Stuff  9,5-mm Filmer gewisen huet: Eng verfilmt Parabel mat dem Titel „Der gute Samariter”, een aneren iwwer eng laang dramatesch Liebesgeschicht, mat Happy End, donieft och Reportagen iwwer d’Veräinsliewen an der Par Hamm, déi mäi Papp selwer gedréit hat. Dat war fir ons Kanner e ganz grousst Evenement.

E Pater aus dem Kongo hat am Varäinshaus ee Virtrag mat Diaprojektioun iwwer säi friemartegt Liewen an Afrika gehalen. Mäi Papp huet dee Monsterdiaprojekter geléint an doheem en Diaowend mat de 6×9 cm schwaarz-wäiss exotesche Biller, déi och mol faarweg nogefieft waren, opgezunn.

Mat vill Gedold a Geschéckerlechkeet krut ech de „Pathé Baby” Apparat erëm un d’Lafen. Dat d’Spillgezei huet mech un déi éischt Kannerzäit erënnert, déi elo schonn esou laang geschéngt huet zréck ze leien.

Grujeleg Impressiounen

Meng fréi Erënnerung un de Kino ass keng esou eng schéin. Zu Hamm gouf virum Krich muenchmol no der Vesper am Veräinshaus vun de Scouten, Theater oder Kino gespillt. Déi alleréischte Kéier, wéi ech fënnef oder sechs Joer al war, hunn ech op enger vun de Kannerplazen virun der 1. Stullrei gesiess an op dat grousst Projektiounsbild erop gekuckt, wou de Stommfilm „Rintintin und der Raubmörder” oder sou ähnlech gespillt gouf. Wéi de gescheite Wollefshond „Rintintin” vum Raiber mat engem Revolwer an enger onendlech laanger, spannender Filmzeen bedreet gouf, wou et ëm Liewen an Doud gaangen ass, hat ech eng panesch Angscht an Häerzklappen, sou schrecklech, datt et kierperlech wéigedoen huet.  Et war einfach net méi auszehalen an um ultimative Punkt hunn ech d’Aen zou gemat, fir mech virum Kollaps ze retten. Dat war net dat selwecht, wéi bei engem Cauchemar, wou duerch d’Erwächen den uergen  Angschtzoustand verschwënnt. Am Kinossall ass déi grujeleg Situatioun virugaang an och duerch Aenzoudrécken konnt ech dem Rintintin net hëllefen. Spéider hunn ech mer virgeholl, ménge klenge Kanner kee Film mat esou spannenden Zeenen ze weisen.

Eng aner Kéier wou ech bei enger Filmzeen esou eng Angscht hat war 1947 an engem englesche Séikrichsfilm am Marivaux, wou d‘Scouten aus dem ganze Land ageluede waren, fir zesumme mam Prënz Jean (als ieweschte Scoutschef) dee Film gratis unzekucken. Et gouf a laangen Zeene gewisen, wéi am Rettungsboot déi englesch Matrousen an extremer Liewensgefor waren, well si an engem Stéck vun däitsche Fliger beschoss gi sinn an een nom anere getraff goufen.

Eng drëtte Kéier hat ech an engem Krichsfilm, deen eng Situatioun gewisen huet, wou et och erëm op Liewen an Dout gaangen ass, dat Gefill déi psychesch Belaaschtung physesch net kënnen auszehalen. Dat war an der Musterung fir bei d’Militär, wou an enger laanger Filmzeen bewosst de Publikum mat enger Nohkampf-Frontattack konfrontéiert gouf, déi keen Enn wollt kréien a wou bal keen Zaldot iwwerlieft huet.

De Kinofilm, seng Roll fir Ënnerhalung an als Kulturkomponent

Déi eenzeg Kéier, wou ech 1939 mat der Mamm eleng als Siwejäregen an d’Stad an de Kino goung, gouf den Disneyfilm „Schneewittchen und die sieben Zwerge” gewisen, deen eemol ze vill schéi war (Dobäi huet spéider mäi Fils fonnt,  datt een de Kanner keng esou grujeleg Geschichten och emol net op Placken ze lauschtere sollt ginn, wou dat onschëllegt Schneewittchen stierft, wat hien ontréischtlech Tréine kascht hat).

An d’Stad an de Kino goen, koum eigentlech net a Fro. Nëmmen eng Kéier, wéi et geheescht huet, de Staadter Canoeclub géif e Film iwwer Wëllwaassersport weisen, sinn ech mat mengem Papp e Sonndegnomëtteg mat de gréissten Erwaardungen an de Café du Commerce (am Krich hat en en anere Numm) de wäide Wee vun Hamm op d’Plëss getrëppelt. An dat zwee Mol, well no stonnelaangem Waarden huet et all Kéier geheescht, de Film wier net ukomm;  ech sinn du mat der allergréissten Enttäuschung erëm heem gaang. Ech duecht, et wier duerch d’Schicksal net gewollt, datt fir mech esou eng grouss Erwaardung dierft an Erfëllung goen, well ech mech vläicht vill ze vill op deen abenteuerleche Naturfilm gefreet hat. Eng drëtte Kéier huet et onerwaart dach geklappt an all meng Virfreed gouf net enttäuscht: Spannend Kanoefahrten duerch Schluchten, Zelte bei Lagerfeier, Kenteren bei besonnesch geféierleche Waasserstrudelen … Et war immens!

Am Krich hat mäi Papp e 16-mm Filmprojekter mat Motor ugeschaaft. Dobäi waren e puer Filmer iwwer d’Robbejuegd op Grönland, e Schlaangekampf an een Zirkusfilm „Akrobat, schööön!”  Zwee Mol hate mer Filmer aus dem Bremer Filmleihversand bestallt. Ech hu Reklamm bei der Hämmer Jugend gemaach an Entréesbilljeeën zu 50 Pfenneg geschriwwen. De Succès war net ausbliwwen an ons Stuff war eigentlech ze kleng. An der Stuff war extra en Duerchbroch an der Mauer, eppes ewéi e klenge Passe-plats gemaach ginn, fir de Projekter vum Atelier aus ze bedéngen. Do stoung och ech muenchmol fir den Apparat mam Filmoflaf ze iwwerwaachen; do konnt ee witzegerweis och op der lafender 16 mm-Pellicule d’Filmhandlung am Miniformat nokucken.

De Film als politescht Propagandaelement

Dat lescht Jor am Krich si mir um 10 Auer mat der Klass ze Fouss, zwee an zwee  der Rei, op de Lampertsbierg d’Propaganda-Ausstellung „Das Sowjetparadies” mat engem Film iwwer déi réckstänneg  Zoustänn a Russland mat sengen „Untermenschen”, bewosst schrecklech duergestallt, kucke gaangen. Mir waren och zwee Mol an de Kino „Korso“ („The Yank”, dee virum Krich „L’Ecran” geheescht huet an deen d’Preisen ëmgedeeft haten), wou eng spannend Wochenschau an ee grousse Propagandafilm ze gesi waren. Mee déi leschte Kéier gouf et ënnerwee beim Rousegäertche Fliger-Voralarm. Wéi et op der Neier Bréck Großalarm ginn ass koum et net méi a Fro an de Kino ze goen. Et huet missen no engem „Luftschutzraum” gekuckt ginn. Deen nächste privaten Ënnerstand deen offiziell ausgewise war, war de Keller vum Bëschhofspalais beim Park. Do goung vu baussen eng géi Trap erof an de Keller, wou bei vill Duercherneen an déckem Geschnadders ons Klass sech versammelt huet. Geschwënn hu mer erausfonnt, datt vun hei aus weider beliichte Gäng an d’Kasematten vum Péitrusdall geféiert hunn. Déi all auszespähen war e gudden Zäitverdreif, besonnesch well et keng Entwarnung wollt ginn (Normalerweis gouf schonn no kuerzer Zäit duerch e laang ugehalenen Sirenentoun gemellt, datt d’Bombergeschwader eriwwer gezu waren). Iwwer Mëtteg gouf – o Wonner – e ganze Koup rationéiert, lackelecht Wäissbrout erbäi bruecht a jiddferee krut en halwe Läif fir ze knabbelen. Bis wäit no 2 Auer huet dat Abenteuer an de Kasematte gedauert.

Im Winter war der zugefrorene Teich ein Mittelpunkt für die Dorfjugend. Die großen Jungen zogen auf dem vom Schnee freigefegten Teil eine lange Eisbahn, eine blitzblanke „Schläich“. Nach einem Anlauf von fester Erde aus flitzten sie auf ihren genagelten Schuhen über die ganze Breite. Wir Kleinen durften die rasenden Gleiter nicht stören und mussten uns mit dem seitlichen Teil zum Tummeln begnügen.

Foto Ferdy Dumont

Hin und her machte ich eines Tages auf dem ruhigen Teil meine unbeholfenen Gleitübungen, bis urplötzlich sich unter mir eine Leere auftat und ich mich hüfttief in eiskaltem Wasser wiederfand. Ich war in ein Eisloch gefallen. Die Welt war für mich plötzlich zweigeteilt: Bauch und Füße gefangen in einem bedrohlich-kalten Element, mein Oberkörper in der gewohnten, friedlichen Umgebung. Ich habe wohl erbärmlich um Hilfe geschrien, denn mein großer Cousin war bald zur Stelle und zog mich Zappelnden aus der misslichen Lage. Zum Glück war der Lochdurchmesser klein, so dass ich mich mit den Ellbogen und dem Schulranzen auf der Eisoberfläche abstützen konnte. Außer dem Schrecken, war ich zu keinem Augenblicke in irgendeiner Lebensgefahr gewesen, aber ein zwanzig Minuten langer Heimweg in klirrender Kälte stand mir bevor! Unterwegs, musste ich an den strafenden Vater denken; zuhause empfing mich schließlich, in nassen Schuhen und hartgefrorenen Kleidern die rettende, warme Stube.

Später, 1942, als Viertklässler widerfuhr mir am selben Ort wiederum ein abenteuerliches Geschick. Es war Winterende, Tauwetter hatte schon lange eingesetzt, als ich an einem Sonntagnachmittag am Teich vorbei kam und die schwimmenden, großen Eisschollen betrachtete. Das regte meine Phantasie an und mein waghalsiger Plan sollte gleich nach der Vesper in die Tat umgesetzt werden. Eine lustige Fahrt auf einer Eisscholle müsste doch leicht möglich sein! Mein Bruder und meine zwei Cousins ermunterten mich zur Ausführung des großartigen Einfalls. Gemeinsam suchten wir einen geeigneten dürren Pappelast als Manövrierstange. Damit mühte ich mich vorerst ab, vom äußersten Rand des vollgefüllten Teiches eine Scholle ans Ufer zu ziehen. Dabei kam mir das Lied vom Knäblein in den Sinn, das am Weiher steht und leise zu sich spricht: „ … Ich muss es einmal wagen, das Eis, es muss doch tragen, wer weiß, wer weiß, wer weiß“.

Froh, endlich das Eis in Ufernähe geschafft zu haben, tat ich den mutigen Sprung auf die Scholle, indem ich mich mit dem Holz abstieß und mich ruckartig in die hohe See katapultierte. Im Nu aber neigte sich das als sicher scheinende Floß und ich rutschte rückwärts ab ins eiskalte Nass. Strampelnd rettete ich mich schnell ans Ufer. Zu spät sollte ich mein wohlüberlegtes, aber falsch eingeschätztes Vorhaben und meinen leichtsinnigen Übermut bereuen; ich musste an die Fortsetzung des Schmähliedes denken: „… das Büblein platscht und krabbelt als wie ein Krebs und zappelt; … es hat getropfet, vom Fuße bis zum Kopfe, der Vater hat geklopfet, zu Haus, zu Haus, zu Haus“. Ja, bei der Aussicht auf Prügel, – die Strafe, die ich auf dem weiten Heimweg bedachte,- in Anbetracht des nassen Zustandes meiner besten Sonntagskleider und -schuhe, schien mir die Wegstrecke diesmal doch allzu kurz. Meine Mutter aber überging glücklicherweise großmütig meine Unvorsichtigkeit und war wohl froh, dass das Abenteuer mit dem seeuntauglichen Floß noch glimpflich verlaufen war.

Mein unrühmliches, peinliches Missgeschick stellte sich später als ein Glücksfall heraus, ja als ruhmreiche Tat, weil ich in einem Schulaufsatz als Sechstklässler das Erlebnis als ein missglücktes Abenteuer beschrieb. Unser Lehrer lobte meine Arbeit überschwänglich. Der am Vortage an die Wandtafel geschriebene Aufsatz erntete wegen einer perfekten Darstellung die einmalige Bestnote von 60 Punkten.

Später wurde der Dorfteich, der zu manchem Ungemach Anlass gab, einfach zugeschüttet. Heute heißt der Ort aber noch immer „Um Pull“.

Bald waren auf dem großen, abgelegenen Landstück und im angrenzenden Buchenwald eine Menge Soldaten beschäftigt, wenig geschützt vor vorwitzigen Bubenblicken. In den nächsten Monaten herrschte hier im Militärgebiet reger Betrieb. Eine große Zeltplanhalle wurde am oberen Waldesrand errichtet. Wenn wir Fallholz im Schaedbësch sammelten, bemerkten wir einen süßlichen, ekeligen Geruch und sahen den Rauch einer Verbrennung. Bemerkenswert war der rege Verkehr über die Straße des Flëppekräizbiergs im Schaedbësch, wo am oberen Ende unaufhörlich GMC-Lastwagen durch das große Holztor mit dem weißen Schild: „US-Military Cemetery Hamm-Luxembourg“ mit gefallenen Soldaten unserer gefeierten Befreier einfuhren.

Während längerer Zeit stationierten immer nachts in Hamm GMC-Militärlastwagen, die ein offenes Geheimnis verbargen: es waren Leichentransporte vom Kriegsschauplatz der mörderischen Ardennenoffensive im Winter 1944-45. Die Hammer Bevölkerung wurde so in diesen makabren Verkehrsreigen unversehens eingebunden.

Der Dirigent des Kirchenchores hatte als erster die Idee, zu Passionssonntag vor Ostern eine Gedenkfeier zu Ehren der gefallenen amerikanischen Soldaten zu veranstalten. Sie wurde von offizieller Seite genehmigt. Dem feierlichen Hochamt wohnten eine Kompagnie amerikanischer Soldaten – die in der Schule untergebracht waren und zum Beerdigungsstaff gehörten – in ihrem besseren Battledress bei.

Nach dem Hochamt – am unteren Ende des US-Friedhofes, wo kurz zuvor am Rand des jungen Buchenwäldchens ein großes Holzkreuz errichtet worden war – trafen sich bei trübem Märzwetter der Pfarrer Jaques Schmit, der Sängerchor Sainte-Cécile „La Hammoise“ und zahlreiche Dorfbewohner sowie eine Delegation Pfadfinder aus Luxemburg-Stadt auf dem nassen, aufgeweichten Feld. Der Pfarrer tat ein Segensgebet für die Toten. Ein Hammer Bürger und ein amerikanischer Offizier hielten Gedenkreden auf Englisch.

Je ein Blumenkranz wurde zwischen zwei Gesängen des Kirchenchores von zwei Hammer Zwangsrekrutierten und Pfadfindern im Namen der UNION, auf zwei der frisch aufgeworfenen, mit Holzkreuz versehenen Gräber niedergelegt. Eine Ehrenkompagnie amerikanischer Soldaten, die dort Totengräberdienste leistete war ebenfalls zugegen und salutierte mit einer Ehrensalve.

Für den Rückweg nach Hamm – anstelle des nassen Feldweges beim Hinweg – bevorzugte das Volk den längeren, aber sauberen Weg über die Straße, denselben Weg in umgekehrter Richtung, den 12000 Tote zur letzten Ruhestätte genommen hatten.

Seither ist diese Gedenkfeier am Passionssonntag zur festen Hammertradition geworden, wobei der amerikanische Gesandte oder eine hohe US-Delegation auch immer teilnimmt.

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Mein Vater hat die Zeremonie im Bild festgehalten. Erfordert wäre eine Sondererlaubnis gewesen, da strenges Fotografierverbot auf dem Friedhofgelände bestand. So mischte sich bald die AA-Agency ein. Nach Einsicht der Aufnahmen, bekam schließlich mein Vater zugestanden, über die Fotos frei zu verfügen. Auch durfte er weiter Filme von amerikanischen Soldaten entwickeln. Manch grausige Bilder von verbrannten Leichen waren heimlich von den Totengräbern aufgenommen worden.

Über den Winter 1944 waren bereits früher dutzendweise GI’s spätabends auf dunklem Pfad über die Eisenbahngleise zu uns gekommen, um für 1 Dollar ein postkartengroßes Porträt in Uniform mit oder ohne Gewehr zu erhalten.

Im Winter 1944 kamen GIs zu uns um photographiert zu werden.

Für die Überreichung der Bildreportage über diese bescheidene, erste Gedenkfeier 1945, erhielt mein Vater ein Dankesschreiben vom amerikanischen Geschäftsführer George Platt Waller in Luxemburg (er war, bis zur Kriegserklärung Mitte 1941 Geschäftsträger amerikanischer Interessen in Luxemburg, wo meine Tante als Köchin in seinen Diensten gestanden hatte).

Fotos Ferdy Dumont